APUNTES DE UN MALESTAR COTIDIANO

Sucede que hay días como hoy donde me ataca la melancolía, la ansiedad, la soledad de bus, de habitación contigua, de colombiana y entonces me toca recorrer pasajes angustiosos, descuartizar recuerdos, destrozarme las manos y las sienes para sentirme aliviada, para darme la sensación de diferente, de original, en la gran multitud de homogéneos que me circundan, espejos que cubro con trapos como lo hacían las abuelas al relampaguear para no reconocer horrorizada mi imagen.

Hay días como hoy donde acudo a la imagen de la madre del mar, con sus hijos taciturnos y la angustia por los mosquitos y la panela ¿Por qué mi corazón no podrá abrumarse con las facturas y descansar ante el sonido que me ofrece cierta aplicación internauta?

 Presiento la muerte y ella a mí. Recojo de a poco los papelitos que me ofrece como pistas y descifro sin querer los mensajes que me manda, que la lista escolar, que los padres, que la Universidad calcinante que me espera, que el hombre o mujer que habré de tirarme para adormecer el martilleo incesante, la angustia constante, que los pasajes, el mañana, la comida. Pretendo ser. Y machuco pedacitos de mi frente a la maquina, y lanzo palabritas dulces, que hasta suenan bonitas, para poder dormir tranquila, con la cabeza en alto, pensando que tal vez mañana pueda ser eso que algunos escriben con letra mayúscula.

Escritor.

a D. C. R,
lo que nos dure.

Solo vale la pena vivir el amor incendiario,
ese que no deja piedra sobre piedra
y ni siquiera uno puede reconocerse.


2010

Margy y sus desviaciones

Que a Margy y a mí nos gustara la misma chica no era cosa nueva. Por ejemplo, hace un mes conocimos a una pelirroja que atendía en un bar. Mientras ella le preguntaba el precio de una cerveza y la hora en que entregaba su turno, yo, sutilmente, observaba su culo desde todas las perspectivas posibles. Se trata de ser objetivas ‑me decía Margy- esperando mi veredicto final. Esta bueno, tiene un culo de aproximadamente 22x13 y es armonioso. Ea esto hay que celebrarlo es una buena área la que vamos a arar .Alzaba su cerveza y sonreía, con esa risa de niña, que en nada iba con sus pensamientos, con los nuestros, para ser justas.

Esa noche esperamos a  que saliera de su turno en el parqueadero, le invitamos un poco de polvo mágico. Y mientras yo le ofrecía fuego, Margy hizo lo de siempre, metío sus delicadas manos por entre las piernas de la pelirroja; era una escena tipo Hollywood, Ella con sus 1.65, su cuerpo delgado y gracioso, sus manos casi frágiles; la pelirroja, con sus 1.72 en posición encorvada, sintiendo que el universo se hallaba en sus calzones. Aún no comprendo cómo convencía a toda mujer que se nos cruzaba, yo terminaba compartiendo el té o unas galletas mientras ella se las comía salvajemente en un baño público o debajo de la mesa.

Todas las mujeres estamos totalmente aburridas, a que no, como uno no puede aburrirse si hay que estarle preservando el ego infantil a los hombres, adulando su falo insignificante, haciendo que giramos en su entorno. Fingir no es fácil, por eso accedemos a la diversión con alguien que comprende eso: Somos las grandes putas del universo y que siga así. Deberías practicarlo alguna vez, intentarlo alguna vez y no ser una santurrona voyerista.

Aquella noche nos quedamos de ver en el parqueadero del Centro Comercial X, no teníamos celulares y mucho menos nos veíamos entre semana, la cosa para citarnos era sencilla, ella me mandaba un mail, yo asistía. De ella sabía que  estudiaba en la Universidad Central: Filosofia, que tenía dos perros, que vivía con su abuela y que tenía un novio desde hace tres años. De mí, Margy sabía que tenía una cámara fotográfica y que me salían bien. Creo que eso le era suficiente. Vamos, me dijo a penas me vio, hoy será tu primera cacería sola mientras me saludaba con un  beso en los labios.

Cerca estaba el parque central. A esa hora decenas de adolescentes se apiñaban  en las escalinatas de la cancha de basquetbol, el rito de cada viernes, ver sin ver, adularse mutuamente los cuerpos, la ropa de moda que se lleva puesta. Una niña de aproximadamente  doce años estaba lo suficientemente separada como para abordarla. Llegamos, hablamos un rato (el mismo modus operandi de meses) luego empezamos a esnifar y se lo ofrecimos. Nadie le teme a Margy, sus ojos son dos platos de luna, dos remansos de mar. Siempre terminan aceptando. Le dijimos que fuésemos detrás, al jardín japonés que disponía el parque. La chica era morena, delgada, con unos senitos apenas asomandose, tenía algo de olor a rancio en las axilas, temblaba cuando la besé y siguió temblando cuando le quité la camisa y le alcé la falda. Margy tuvo que intervenir, cuando la chica opuso resistencia alegando que era virgen o alguna de esas excusas de siempre, la trajo suavemente hacia sí, se hundió en su entrepierna y sintió como de a poco se relajaban las excusas, luego de un largo rato, se levantó y me besó en la boca y me dijo: ahora sí, es tu turno, enséñale a esta niña a conocer el Universo.

FILIACIÓN DEL DESARRAIGO*

El río vino hoy sin la memoria de mi infancia
Quise tocar sus aguas pardas
su cieno caminante
Quise mostrarle la espuma de mi antiguo sedimento
los naufragios de mi sangre
es decir
la oración de mi alianza en los sueños

Le dije
que yo era su hijo su otro hermano
su larga entraña
su verso goteante
El río inmutable
no quiso ver ni quiso oír al velo de luz
que sostenía los horcones de mi casa
Los horcones
calambres en sus corvas
Fue la debilidad
como un gusano en la techumbre

El río se llevó el terrón de la memoria
el sagrado lugar donde vivía mi casa

Ay mi secreto dolor
mi tiempo sin regreso
mi casa me esperaba


* Colaboración del autor para este Humilde Blogg.


 Argemiro Menco Mendoza: Poeta, Docente Universitario y Periodista. Nació en 1948 en Piza (Sucre), Colombia.Autor de los poemarios "Secretos míos..." y "La sombras del asedio" 

02.32 a.m

Seguiré masturbandome, leyendo obstinadamente lo que he escrito. Ya doscientas veces he leído el “seguiré masturbándome”. Continuemos. Si es que mis dedos perezosos se deciden de una vez, si mi mente dicta a la velocidad de este tintineo de teclas, pareciera una pasta de aquellas para dormir ese sonido: Aún no lo consigo, ni dormir, ni escribir.

Sigue la hoja tensa. Las manos tensas. El tiempo tenso en esta habitación donde solo estoy yo, la marca  y el alba como herida. No sobreviviré a esta noche.

I

 Eran las 10:30 de la mañana, como siempre el calor infernal, el sudor que se adhiere al cuerpo, la baba que va desde los sueños a la almohada. Eran las 10:30. No iba a levantarse. Estar en el sinsentido del inconsciente se le hacía placentero. Veía úteros, casi siempre, niños, casi siempre, caídas, casi siempre, espejos, casi siempre, asesinatos, siempre. Decidió revolcarse un momento más, intentar obstinadamente cerrar los ojos. -Pero es que no hay nada  que pueda hacer-y el timbre del celular, invento inoficioso.

-Mona, ¿Donde estas? ¿En la casa o en la U?

- En la casa, no tuve clases hoy,- mentía entre sorbos de dientes ácidos.

- Voy para allá.

La  conoció hace poco por medios de los avatares de la ciencia y la tecnología, en conclusión, por internet. Era alta, en extremo delgada, con los ojos saltones y con cierto vestigio de inocencia. Eso era lo que siempre le atraía. Las mujeres con ojos inocentes, luego proponerles perversiones, luego verles la cara transformadas en el momento del desdoble, mirar como separaban los pies del piso, como volando. Lo que más le gustaba de la flaca era los senitos pueriles que tenía, podría asirse todo un ejército de esos putos senos aunque ella terminara de secarse, sonreía pensando  Mona mientras se lavaba los dientes.

-         - ¿Qué paso?

-         - Creo que estoy embarazada

-          -¿Compraste la prueba?

-          -Sí

-          -Bien, sigue, el baño esta a la derecha.

Le había dicho con anterioridad que se cuidara del semen insecticida de los hombres, se lo había dicho mil veces, pero como es una estúpida, como estúpida había sabido hacerse la de los oídos sordos. - ¿Me vas a ayudar cierto?, Si resulta positivo me ayudas, ¿verdad? Era casi un llanto lo que escuchaba a través de la puerta. Mientras, la imaginaba sobre el recolector, las piernas en posición dolorosa, temblando, sus dedos finos y hábiles cuidando de no estropearlo todo, impregnar el piso con el olor rancio del meado, meter la tirilla la cantidad justa, lo necesario y esperar.

Era evidente la demora, Mona impaciente estuvo a punto de gritar, casi preocupada. De pronto, apareció la flaca tras la puerta.

-Toma no puedo leerlo, - ¿Qué dice?

Sus ojos hinchados tuvieron una expresión de ternura y odio mientras la observaba frágil en su ignorancia. El deseo fue más fuerte y le creció por la boca como espuma. Decidió no tener compasión. No esperar que pasara el sobresalto. Hacerle lo de siempre y poseer dos almas en un solo tiro.

-          Dice que salgas de ahí, flaca, y te desnudes

Jazz 2010

Creo que uno escribe mas que por amor a la representaciòn, para justificarse o para refugiarse, en mi caso es más bien lo primero. Seamos honestos (osea honesta conmigo misma) Jamás seré una academica a lo Borges, ni una ensayista prodiga (dejemole eso a los verdaderos intelectuales) asi que yo solo escribo desde mis intuiciones escasas, tal y como lo decia mi queridisimo Cortazar, uno no escribe lo que quiere, uno escribe lo que puede.

Estatus: Enferma...

Oh dios mio me enfermaste.

Me diste razón y tiempo: ese Tiempo detrás de los ojos y del mundo. Ahora tirito de miedo al ver el abismo de la Nada, abriéndose.Y la pregunta fundamental: ¿Vale la pena ceder al vértigo? Me acecha.

Sé que no tendré tiempo para responderla,sin embargo,Hiedegger me susurra desde los sueños que el hombre profundo conquista su propio ser en la angustia.

Aqui vamos, nuevamente.

LOS DESGRACIADOS (¿Soy una?)

Ya va a venir el día; da
cuerda a tu brazo, búscate debajo
del colchón, vuelve a pararte
en tu cabeza, para andar derecho.
Ya va a venir el día, ponte el saco.

Ya va a venir el día; ten
fuerte en la mano a tu intestino grande, reflexiona,
antes de meditar, pues es horrible
cuando le cae a uno la desgracia
y se le cae a uno a fondo el diente.

Necesitas comer, pero, me digo,
no tengas pena, que no es de pobres
la pena, el sollozar junto a su tumba;
remiéndale, recuerda,
confía en tu hilo blanco, fuma, pasa lista
a tu cadena y guárdala detrás de tu retrato.
Ya va a venir el día, ponte el alma.
Ya va a venir el día; pasan,
han abierto en el hotel un ojo,
azotándolo, dándole con un espejo tuyo...
¿Tiemblas? Es el estado remoto de la frente
y la nación reciente del estómago.
Roncan aún... ¡Qué universo se lleva este ronquido!
¡Cómo quedan tus poros, enjuiciándolo!
¡Con cuántos doses ¡ay! estás tan solo!
Ya va a venir el día, ponte el sueño.

Ya va a venir el día, repito
por el órgano oral de tu silencio
y urge tomar la izquierda con el hambre
y tomar la derecha con la sed; de todos modos,
abstente de ser pobre con los ricos,
atiza
tu frío, porque en él se integra mi calor, amada víctima.
Ya va a venir el día, ponte el cuerpo.

Ya va a venir el día;
la mañana, la mar, el meteoro, van
en pos de tu cansancio, con banderas,
y, por tu orgullo clásico, las hienas
cuentan sus pasos al compás del asno,
la panadera piensa en ti,
el carnicero piensa en ti, palpando
el hacha en que están presos
el acero y el hierro y el metal; jamás olvides
que durante la misa no hay amigos.
Ya va a venir el día, ponte el sol.

Ya viene el día; dobla
el aliento, triplica
tu bondad rencorosa
y da codos al miedo, nexo y énfasis,
pues tú, como se observa en tu entrepierna y siendo
el malo ¡ay! inmortal,
has soñado esta noche que vivías
de nada y morías de todo...




El gran CESAR VALLEJO 

PAGA

Por estos días,

tengo algo de eso

que suelen llamar

Esperanza.

Jazz

Acotación a Camus

Albert Camus el su ensayo  titulado " El mito de Sififo" nos comenta que no hay más que un problema filosófico verdaderamente serio: el suicidio, siendo esta premisa desarrollada y ampliada en todo el transcurso. del ensayo. Yo, osadamente, le agrego a mi querido Camus, que no solo el suicidio es serio... el Arte también lo es.

POEMA DE AMOR

Afuera el viento, el olor metálico de la calle.

Ya dentro, va dejando todo lo que lleva encima,

primero la cartera y la sonrisa;

se deshace de las caras que ese día ha visto,

los desencuentros, la paz fingida,

el sabor dulzarrón del deber cumplido.

Y se desviste como para poder tocar

toda la tristeza que está en su carne.

Cuando se encuentra desnuda

se busca, casi como un animal se olfatea,

se inclina sobre ella y se acecha:

inicia una larga confidencia tierna,

se pide respuestas, tal vez tiene la mirada turbia;

separa las rodillas y como una loba se devora.

Afuera el viento, el olor metálico de la calle.




MARIA MERCEDES CARRANZA

Nadie sabe cómo esta palabra que te traigo
Podrá romper todas las piedras; nadie.
Hay dientes en las rosas que muerden la lluvia,
Que muerden el barro, y nace el musgo entre esos dientes
Bajo los filosos hilos de plata que custodian las nubes.


Fernando Denis. "La geometría del agua"

En la isla de Pascua*

(Fragmento)



Si te hicieras de piedra, si tu vida fuera tan lenta como la vida
                                            [de la piedra,
si tu corazón sólo tuviera la imperceptible palpitación del peñasco,
quién sabe qué verían tus quietas pupilas en la vertiginosa
                                          [danza del cielo.

Tal vez la piedra sabe todo ya, y por eso está inmóvil,
y tú te agitas en la nerviosa hoguera de la carne porque todo
                                        [lo ignoras.

*Autor: William Ospina
Extraido del poemario: Una sonrisa en la Oscuridad.
Publicado en la Coleccion un libro por Centavos de la Universidad Externado de Colombia.

Poesia de Profesor...

Y quien iba a imaginarse que el profesor, más bien raro, que me daba ciertas clases que por su ociosidad ahora no recuerdo, iba a resultar siendo un poeta, un amigo poeta más exactamente, porque se resulta más cercano a ciertos proclives a la palabra que a los propios hermanos, padres, esposos, esposas, compatriotas...


Un poema, que rescata lo bello de nuestra marca suramericana, nuestro baúl de recuerdos...


TAPA ABIERTA
La naftalina vuela.
Lleva en sus ojos el olor amoroso
y amarillo de mis nostalgias.

Como baúl amante, protejo
mis recuerdos, vuelvo a vivir
un antiguo sabor de litargirio.

Estornudo... releo las cartas,
yo sí era de Alicia.

Argemiro Menco Mendoza - Las sombras del asedio

*Colección Los Conjurados

(Sin titulo)

Como yerba también soy,

No me arrancan,

No me fuman,

Ni las vacas famélicas

Me comen

¡Maldita sea!

Si acaso estorbo

Entre las ranuras
de estos pisos viejos.

Jazz

Id con los cohetes y las rubias.*

Charles Bukowski

Ásperas las horas

que punzan como avispas

sobre los cerebros mendicantes,

ásperas porque florecen y se secan

delante de mis pútridos ojos,

y támbien áspero el amor

esa prensa de las piernas abriéndose

y sujetándose a mis genitales;

escucho canciones de hombres muertos;

leo libros de hombres muertos

veo la áspera multitud 

los barbudos artistas que escudriñan

entre la luz de vela de las fabulaciones;

los estupidos cohetes que buscan el espacio

ásperos los nuevos reyes 

las nuevas bombas 

y las visiones...

¿Cómo morir en una hora,

en un minuto, en una vida,

entre esas ásperas horas,

en esas tumbas

junto a los huesos amargos

de nuestros ácidos ancestros?

¿Como heredar esa imposibilidad de vivir

sin la cocaína de los falsos dioses?

¿Como alcanzar 

la mentirosa tranquilidad 

de la eternidad?

Yo llamo al amor,

al color

!Yo invoco a la música!

!Malditas ásperas horas!

!Huyamos con los cohetes y las rubias!

¿Borracho? Ebrio. Sí.

¿Porque entonces 

desanimarse con la muerte?

!Mierda!

Podemos morir de hambre

o segar la hierba

o pintar los muros...

Seguiré siendo un infiel

yo, el idiota del pueblo,

entre las ásperas horas;

Ahora reza por mí,

regalame un trago...

Así, amigo, aún así,

yo creo

que no existió un suicida

rico o pobre,

pequeño o grande

que hubiera muerto sin pesar.

* Extraido del Libro de Poemas Perversos de Común Presencia Editores

  2004

Belleza

"La belleza es como el encuentro fortuito en una mesa de disección de una maquina de coser y un paraguas"

Cantos de Maldoror
Conde de Lautréamont




Imagen: René Magritte. Veszélyes ismerõsök

ROSARIO

Jasmin Acosta

Son mis camándulas
Oraciones quejumbrosas a la existencia
Donde todas giran en torno a un Cristo
Donde soy yo el único crucificado.

A la memoria de José Saramago...

A veces siento tanto vacio, tantas sombras acechando, escasos son los recuerdos, la esperanza, la fé para creer en el tiempo proximo, en el amor, la verdad, la compasion. Dicen las personas que saben mucho mas que yo, que entre mas transparente se escribe mas se ve la poesia, veamos a ver si es cierto.... La muerte de Saramago me ha dejado profundamente dolida, sè que diran, esta vieja esta en un viaje y lo estoy, no debo negarlo. Saramago es una lumbrera, sal en las heridas para esta alma sensible, su vida, de pocos estudios formales, de muchas necesidades, de trabajos alienantes, de mujeres de poca comprension, lo hace realmente un escritor de carne y hueso, ese que menciona Unamuno, un escritor-Hombre, un inmenso Hombre que se comprometió a ser radiografia del malestar que podia ver: Mas que un erudito, Saramago era un observador, un mago de palabras, un niño, dulce y cruel como todos, dispuesto a decir la verdad de tan convulso momento historico... Siento que he perdido un amigo, un compañero de viaje...Que la nada donde te hallas sepa apreciarte... Nos no veremos un día.