Donde el mundo existe, existe el lenguaje; el mundo no existe jamás sin la palabra —existe solo en la palabra—. Sin la palabra, el mundo no existiría. Franz Rosenzweig
24 junio, 2010
ROSARIO
Son mis camándulas
Oraciones quejumbrosas a la existencia
Donde todas giran en torno a un Cristo
Donde soy yo el único crucificado.
A la memoria de José Saramago...
11 junio, 2010
Escrito por lo demás Incapaz....
¿tendré tiempo?.....
¿Tendré tiempo? ¿Que es eso de tiempo? Como pueden creer siquiera en esa atroz patraña, abro los ojos y un niño. Cierro los ojos y un anciano nace. !Hay tantos muertos que deambulan! Como tenerle miedo a los cuentos de fantasmas si es horror lo que veo en los ojos vacios de las chicas con senos duros como arcillas y vaginas amplias, amplisisimas, que hay que meterle tres dedos, sino más, para que gozen. Estoy torcida. Estoy torcida y lo sé. Estoy torcida y ningun alucinogeno consumo, solo la semilla del arte fermenta en mi, como ponzoña; " El veneno esta en la herida. Y esta nunca sanarà" Incapaz de hacer algo productivo me quedo con el comer de uñas, con el malestar, con la gran nausea que me persigue desde siempre, como cuando temblaba al matar la gallina al retorcerle su cuello tibio, como cuando decidida construía seres humanos con barro y les daba alma, como cuando de mis ojos salian rayos para demoler hombres, como cuando me meto los dedos y detengo el tiempo y soy una con el Universo, para envidia de los misticos. YO TAMBIEN PUEDO.El arte es mi puerta, es mi puerta.
08 junio, 2010
SER Y SABER
Veía el viento soplando
y la noche descendiendo.
Oía el grillo saltando
en la hierba estremecida.
Pisé el agua
más bella que la tierra.
Veía la flor abrirse
como se abre la ostra.
El día y la noche se unieron
para ungirme.
La unión de luz y sombra
abrazó mis sueños.
Veía la hormiga esconderse
en la ranura de la piedra.
Así se esconden los hombres
entre las palabras.
La belleza del mundo me sustenta.
Es el hermoso pan matinal
que la mano más humilde coloca
en la mesa que divide.
Jamás seré un extranjero.
No temo ningún exilio.
Cada palabra mia
es una patria secreta.
Soy todo lo que es partición
el trueno la claridad
los labios del mundo
todas las estrellas que desaparecen.
Sólo conozco el origen:
el agua negra que lame la tierra
y los cangrejos que me acechan
entre las raíces del mangle.
Sólo sé lo que no aprendí:
el viento que sopla
la lluvia que cae
y el amor.
Lêdo Ivo
Lêdo Ivo es uno de los máximos exponentes de la llamada Generación del 45 brasileña, fundando, en compañía, como tribuna de la mencionada generación, la revista Orfeu en 1947. nació el 18 de febrero de 1924 en Maceió, estado de Alagoas, en el nordeste brasileño. Desde que en 1944 publicó su primer libro de poemas, As Imaginações, su copiosa obra se ha desarrollado en la poesía, el ensayo y la novela, siendo la más importan te Ninho de cobras (1973). Tomado de www.hominidismo.bloggspot.com
"Soy el noveno, no es un buen puesto.
Pero él aún camina."
(Günter Eich)
aún camina; la cabeza mirando el cuerpo
que avanza dando tumbos. pero ¿dónde
está él, él mismo? ¿en las últimas miradas
lanzadas desde el canasto o en los pasos ciegos?
soy el noveno y es octubre;
el frío y la soga cortan más hondo
en la carne. estamos de rodillas, en fila; las nubes
sobre nosotros en manchas blancas, como si desplumasen
allá arriba aves domésticas, igual que las mujeres
antes de las fiestas. papá con sus puños blancos
sostenía el mango y el hacha brillante
que guiñaba a la luz. la gallina, entretanto,
corría ensangrentada, aleteando para hallar su camino
entre dos mundos, pasando al lado de nuestros gritos de niños.
JAN WAGNER (Hamburgo 1971)
Fuente: Revista de Poesia Clave, Cali/Colombia
Julio de 2009 año 6º No. 13-14
http://www.revistadepoesiaclave.com