ROSARIO

Jasmin Acosta

Son mis camándulas
Oraciones quejumbrosas a la existencia
Donde todas giran en torno a un Cristo
Donde soy yo el único crucificado.

A la memoria de José Saramago...

A veces siento tanto vacio, tantas sombras acechando, escasos son los recuerdos, la esperanza, la fé para creer en el tiempo proximo, en el amor, la verdad, la compasion. Dicen las personas que saben mucho mas que yo, que entre mas transparente se escribe mas se ve la poesia, veamos a ver si es cierto.... La muerte de Saramago me ha dejado profundamente dolida, sè que diran, esta vieja esta en un viaje y lo estoy, no debo negarlo. Saramago es una lumbrera, sal en las heridas para esta alma sensible, su vida, de pocos estudios formales, de muchas necesidades, de trabajos alienantes, de mujeres de poca comprension, lo hace realmente un escritor de carne y hueso, ese que menciona Unamuno, un escritor-Hombre, un inmenso Hombre que se comprometió a ser radiografia del malestar que podia ver: Mas que un erudito, Saramago era un observador, un mago de palabras, un niño, dulce y cruel como todos, dispuesto a decir la verdad de tan convulso momento historico... Siento que he perdido un amigo, un compañero de viaje...Que la nada donde te hallas sepa apreciarte... Nos no veremos un día.

Escrito por lo demás Incapaz....

Hay estan los grandes maestros rusos, galopando en llamas en el infierno, con Rimbaud y uno que otro Borges. ¿Cual de tantos? Alguno. Hagamos que es el joven y dirige la estampida. ¿Quien fue el que dijo que la preocupacion estetica es señal inequivoca de impotencia? ¿Que tengo que decir que no haya sido dicho? ¿Que tengo que decir que otros no intentan ya decirlo? Ahí està Goya viendo la muerte acercandosele, convirtiendo el sufrimiento en Arte, Pizarnick, Nietzche, Da Vinci, algunos otros ...¿es el arte la celebracion de la vida? ¿la reinvidicacion de la muerte? ¿Son los libros manifestaciones humanas desde la muerte? jejeje Buena frase esa, no es mia, Balzac si mal no recuerdo.

¿tendré tiempo?.....



¿Tendré tiempo? ¿Que es eso de tiempo? Como pueden creer siquiera en esa atroz patraña, abro los ojos y un niño. Cierro los ojos y un anciano nace. !Hay tantos muertos que deambulan! Como tenerle miedo a los cuentos de fantasmas si es horror lo que veo en los ojos vacios de las chicas con senos duros como arcillas y vaginas amplias, amplisisimas, que hay que meterle tres dedos, sino más, para que gozen. Estoy torcida. Estoy torcida y lo sé. Estoy torcida y ningun alucinogeno consumo, solo la semilla del arte fermenta en mi, como ponzoña; " El veneno esta en la herida. Y esta nunca sanarà" Incapaz de hacer algo productivo me quedo con el comer de uñas, con el malestar, con la gran nausea que me persigue desde siempre, como cuando temblaba al matar la gallina al retorcerle su cuello tibio, como cuando decidida construía seres humanos con barro y les daba alma, como cuando de mis ojos salian rayos para demoler hombres, como cuando me meto los dedos y detengo el tiempo y soy una con el Universo, para envidia de los misticos. YO TAMBIEN PUEDO.El arte es mi puerta, es mi puerta.

“Recuerde que, en las cosas más profundas e importantes, estamos indeciblemente solos”. Rilke

SER Y SABER

Veía el viento soplando

y la noche descendiendo.

Oía el grillo saltando

en la hierba estremecida.

Pisé el agua

más bella que la tierra.

Veía la flor abrirse

como se abre la ostra.

El día y la noche se unieron

para ungirme.

La unión de luz y sombra

abrazó mis sueños.

Veía la hormiga esconderse

en la ranura de la piedra.

Así se esconden los hombres

entre las palabras.

La belleza del mundo me sustenta.

Es el hermoso pan matinal

que la mano más humilde coloca

en la mesa que divide.

Jamás seré un extranjero.

No temo ningún exilio.

Cada palabra mia

es una patria secreta.

Soy todo lo que es partición

el trueno la claridad

los labios del mundo

todas las estrellas que desaparecen.

Sólo conozco el origen:

el agua negra que lame la tierra

y los cangrejos que me acechan

entre las raíces del mangle.

Sólo sé lo que no aprendí:

el viento que sopla

la lluvia que cae

y el amor.

Lêdo Ivo

Lêdo Ivo es uno de los máximos exponentes de la llamada Generación del 45 brasileña, fundando, en compañía, como tribuna de la mencionada generación, la revista Orfeu en 1947. nació el 18 de febrero de 1924 en Maceió, estado de Alagoas, en el nordeste brasileño. Desde que en 1944 publicó su primer libro de poemas, As Imaginações, su copiosa obra se ha desarrollado en la poesía, el ensayo y la novela, siendo la más importan te Ninho de cobras (1973). Tomado de www.hominidismo.bloggspot.com

STöRTEBEKER*

(*Klaus Störtebeker fue un famoso pirata del Mar Báltico y el Mar del Norte. En 1401, tras una encarnizada batalla naval, fue capturado y llevado a la ciudad de Hamburgo, donde fue decapitado en octubre del mismo año. Según la leyenda, el alcalde de Hamburgo aceptó una solicitud especial de Störtebeker: tan pronto se le decapitara, avanzaría caminando y aquellos piratas junto a los cuales alcanzara a pasar serían indultados. Störtebeker pasó al lado de once hombres antes de que el verdugo le pusiera zancadilla. Finalmente, el alcalde rompió su promesa e hizo decapitar a todos los piratas)

"Soy el noveno, no es un buen puesto.
Pero él aún camina."
(Günter Eich)

aún camina; la cabeza mirando el cuerpo
que avanza dando tumbos. pero ¿dónde
está él, él mismo? ¿en las últimas miradas
lanzadas desde el canasto o en los pasos ciegos?
soy el noveno y es octubre;
el frío y la soga cortan más hondo
en la carne. estamos de rodillas, en fila; las nubes
sobre nosotros en manchas blancas, como si desplumasen
allá arriba aves domésticas, igual que las mujeres
antes de las fiestas. papá con sus puños blancos
sostenía el mango y el hacha brillante
que guiñaba a la luz. la gallina, entretanto,
corría ensangrentada, aleteando para hallar su camino
entre dos mundos, pasando al lado de nuestros gritos de niños.

JAN WAGNER (Hamburgo 1971)

Fuente: Revista de Poesia Clave, Cali/Colombia
Julio de 2009 año 6º No. 13-14
http://www.revistadepoesiaclave.com