11 junio, 2010

Escrito por lo demás Incapaz....


Hay estan los grandes maestros rusos, galopando en llamas en el infierno, con Rimbaud y uno que otro Borges. ¿Cual de tantos? Alguno. Hagamos que es el joven y dirige la estampida. ¿Quien fue el que dijo que la preocupacion estetica es señal inequivoca de impotencia? ¿Que tengo que decir que no haya sido dicho? ¿Que tengo que decir que otros no intentan ya decirlo? Ahí està Goya viendo la muerte acercandosele, convirtiendo el sufrimiento en Arte, Pizarnick, Nietzche, Da Vinci, algunos otros ...¿es el arte la celebracion de la vida? ¿la reinvidicacion de la muerte? ¿Son los libros manifestaciones humanas desde la muerte? jejeje Buena frase esa, no es mia, Balzac si mal no recuerdo.

¿tendré tiempo?.....



¿Tendré tiempo? ¿Que es eso de tiempo? Como pueden creer siquiera en esa atroz patraña, abro los ojos y un niño. Cierro los ojos y un anciano nace. !Hay tantos muertos que deambulan! Como tenerle miedo a los cuentos de fantasmas si es horror lo que veo en los ojos vacios de las chicas con senos duros como arcillas y vaginas amplias, amplisisimas, que hay que meterle tres dedos, sino más, para que gozen. Estoy torcida. Estoy torcida y lo sé. Estoy torcida y ningun alucinogeno consumo, solo la semilla del arte fermenta en mi, como ponzoña; " El veneno esta en la herida. Y esta nunca sanarà" Incapaz de hacer algo productivo me quedo con el comer de uñas, con el malestar, con la gran nausea que me persigue desde siempre, como cuando temblaba al matar la gallina al retorcerle su cuello tibio, como cuando decidida construía seres humanos con barro y les daba alma, como cuando de mis ojos salian rayos para demoler hombres, como cuando me meto los dedos y detengo el tiempo y soy una con el Universo, para envidia de los misticos. YO TAMBIEN PUEDO.El arte es mi puerta, es mi puerta.

“Recuerde que, en las cosas más profundas e importantes, estamos indeciblemente solos”. Rilke