31 julio, 2010

Poesia de Profesor...



Y quien iba a imaginarse que el profesor, más bien raro, que me daba ciertas clases que por su ociosidad ahora no recuerdo, iba a resultar siendo un poeta, un amigo poeta más exactamente, porque se resulta más cercano a ciertos proclives a la palabra que a los propios hermanos, padres, esposos, esposas, compatriotas...


Un poema, que rescata lo bello de nuestra marca suramericana, nuestro baúl de recuerdos...


TAPA ABIERTA
La naftalina vuela.
Lleva en sus ojos el olor amoroso
y amarillo de mis nostalgias.

Como baúl amante, protejo
mis recuerdos, vuelvo a vivir
un antiguo sabor de litargirio.

Estornudo... releo las cartas,
yo sí era de Alicia.




Argemiro Menco Mendoza - Las sombras del asedio

*Colección Los Conjurados

22 julio, 2010

(Sin titulo)

Como yerba también soy,
No me arrancan,
No me fuman,
Ni las vacas famélicas
Me comen
¡Maldita sea!
Si acaso estorbo
Entre las ranuras
de estos pisos viejos.

Jazz

17 julio, 2010

Id con los cohetes y las rubias.*


Charles Bukowski




Ásperas las horas
que punzan como avispas
sobre los cerebros mendicantes,
ásperas porque florecen y se secan
delante de mis pútridos ojos,
y támbien áspero el amor
esa prensa de las piernas abriéndose
y sujetándose a mis genitales;
escucho canciones de hombres muertos;
leo libros de hombres muertos
veo la áspera multitud 
los barbudos artistas que escudriñan
entre la luz de vela de las fabulaciones;
los estupidos cohetes que buscan el espacio
ásperos los nuevos reyes 
las nuevas bombas 
y las visiones...

¿Cómo morir en una hora,
en un minuto, en una vida,
entre esas ásperas horas,
en esas tumbas
junto a los huesos amargos
de nuestros ácidos ancestros?
¿Como heredar esa imposibilidad de vivir
sin la cocaína de los falsos dioses?
¿Como alcanzar 
la mentirosa tranquilidad 
de la eternidad?
Yo llamo al amor,
al color
!Yo invoco a la música!

!Malditas ásperas horas!
!Huyamos con los cohetes y las rubias!
¿Borracho? Ebrio. Sí.
¿Porque entonces 
desanimarse con la muerte?
!Mierda!
Podemos morir de hambre
o segar la hierba
o pintar los muros...
Seguiré siendo un infiel
yo, el idiota del pueblo,
entre las ásperas horas;

Ahora reza por mí,
regalame un trago...
Así, amigo, aún así,
yo creo
que no existió un suicida
rico o pobre,
pequeño o grande
que hubiera muerto sin pesar.

* Extraido del Libro de Poemas Perversos de Común Presencia Editores
  2004


14 julio, 2010

Belleza

"La belleza es como el encuentro fortuito en una mesa de disección de una maquina de coser y un paraguas"


Cantos de Maldoror
Conde de Lautréamont




Imagen: René Magritte. Veszélyes ismerõsök