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se supone que por ser mujer deberia percibir diferente el mundo, con mas dolor o menos, no lo sé, y se supone tambien que deberia ser estoica al dolor, dejar que pase, que me circunde y entre el mi. Se supone que deberia estar condenada a la vida bajo la luna, sus veintiocho dias de muerte, a las lecturas de Tarot, a las cuentas bancarias gordas, a la liberacion femenina... pero se me hace tan lejano todo, tan absurdo todo.. comparto la melancolia de las mujeres, la vagina humeante, pero este dolor en los callos me resulta inexplicable... he intentado preguntarle a mi madre, que me explique con su intuicion de angel que es este dolor que me aqueja en los dedos, que si sirve para algo, que si existen opiodes que pueda tomar, que deba tomar... y la busqueda estetica que no me llega ni por asombro... eso sí es mas horroroso, le digo, y me mira con ojos crisalidos, sé que no entiende, yo no me hago entender y sigo en mi busqueda mancillante. En la busqueda, en la busqueda, en la busqueda, en la busqueda, en la busqueda, (por instantes tiembla la realida siento que se desbobla el tiempo) en la busqueda, en la busqueda, en la busqueda (y la sensacion de abismo, abismo, abismo) y la busqueda...
 
 
y ayer que no pude dormir... y hoy que no he podido estudiar y yo y la búsqueda y las palabras las palabras, las palabras...  No lo se, tengo ganas de vomitar... Vomito, Bienvenida la Nausea

PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE

La velocidad con la que vengas

está dada por mi facultad de ignorar tu ubicación.

Soy consciente de mi papel de observadora

Y en como afecta en todo a las variables,

El azar del mundo, la duración de las estaciones.

En esta espera estoy segura

que los hilos de la Física son también femeninos.

Jazz 

2010 

¿Y vale la pena que sufras, principiante?
(Advertencia de Vicent van gogh)
 
Amiga mia,
te desplazas por el tiempo
Viajas a la nada de la cual provienes.
!No pierdas el tiempo en eternizarte en pinturas,
en poemas escasos,
en islas desiertas!
Solo acumularas derrotas,
dolores y callos en los ojos
de tanto ver el dolor del mundo 
y lastimarte...
 
Amiga escuchame a mi
a tu gran amigo Van Gogh
que tuve que esperar la muerte,
!Perder la oreja y cordura!
!Entregar todos los dientes al espejo!
 
Alejate pronto,
antes que la ponzoña del Arte
invada cada uno de los huecos 
que supieron hacerte.
 
!Alejate! ahora que entreves
por tu pequeña brecha al tiempo,
ahora, 
donde la Nada te zumba
quedo al oido

2010

APUNTES SOBRE EL AMOR

         

             Me han roto el corazón y lo he roto, casi han pasado 16 años desde que accedí por primera vez a amar y he amado de tantas formas diferentes  que ahora no concibo al amor como una piedra estática, para mí, es un río de llamas, de lava creciente, un río de pasión, en ocasiones  un río de ternura y de miradas, un río de silencios,  de palabras y de poesía. No creo que sea capaz de casarme, a lo sumo viviré con alguien hasta que  ya no sea suficiente; jamás volveré por compromiso, por deber, ya que el amor debe ser  la luz que nos fulgure, un bosque en llamas, un rayo  destrozando todo lo que creías conocer, donde se renace y se está suspendido en un beso, enredado en otro, con ojos cansados por evitar parpadear, ante el miedo a que la imagen de lo amado huya. Es el amor el miedo a perder y saberte vencedor.

Plumas para unas alas

Olga Orozco

Un metro sesenta y cuatro de estatura sumergido en la piel
lo mismo que en un saco de obediencia y pavor.
Cautiva en esta piel,
cosida por un hilo sin nudo a esta ignorancia,
aferrada centímetro a centímetro a esta lisa envoltura que me protege a medias y por entero me delata,
siento la desnudez del animal,
el desabrido asombro del santo en el martirio,
la inexpresivo provocación al filo del cuchillo y al látigo del fuego.
No me sirve esta piel que apenas me contiene,
esta cáscara errante que me controla y me recuenta,
esta túnica avara cortada en lo invisible a la medida de mi muerte visible.
Apenas una pálida estría en la muralla:
la tensa cicatriz sobre la dentellada de la separación.
No puedo tocar fondo.
No consigo hacer pie dentro de esta membrana que me aparta de mi,
que me divide en dos y me vuelca al revés bajo las ruedas de los carros en llamas,
bajo espumas y labios y combates,
siempre a orillas del mundo, siempre a orillas del vértigo del alma.
No alcanza para lobo
y le falta también para cordero.
Y no obstante me escurro entre los dos bajo esta investidura del abismo
invulnerable al golpe de mi sangre y a mi pira de huesos.
¿Quién apuesta su piel por esta piel ilesa e inconstante?
Nada para ganar.
Todo para perder en esta superficie donde sólo se inscriben los errores sobre la borra de los años.
Y ese color de enigmas que termina en pregunta,
esa urdimbre cerrada donde cruzan sus hilos la permanencia y la mudanza
esa simulación de mansedumbre alrededor de un cuerpo irremediable
ese aspecto de falso testimonio con que encubre, bajo la misma lona, es el fantasma de ayer y el de mañana,
ese tacto como una chispa al sol, o un puñado de vidrios, o un huracán de mariposas,
¿a imagen de quién son?
¿A semejanza de qué dios migratorio fui arrancada y envuelta en esta piel que exhala la nostalgia?
Una mutilación de nubes y de plumas hacia la piel del cielo.