Donde el mundo existe, existe el lenguaje; el mundo no existe jamás sin la palabra —existe solo en la palabra—. Sin la palabra, el mundo no existiría. Franz Rosenzweig
18 noviembre, 2010
APUNTES DE UN MALESTAR COTIDIANO
Hay días como hoy donde acudo a la imagen de la madre del mar, con sus hijos taciturnos y la angustia por los mosquitos y la panela ¿Por qué mi corazón no podrá abrumarse con las facturas y descansar ante el sonido que me ofrece cierta aplicación internauta?
Presiento la muerte y ella a mí. Recojo de a poco los papelitos que me ofrece como pistas y descifro sin querer los mensajes que me manda, que la lista escolar, que los padres, que la Universidad calcinante que me espera, que el hombre o mujer que habré de tirarme para adormecer el martilleo incesante, la angustia constante, que los pasajes, el mañana, la comida. Pretendo ser. Y machuco pedacitos de mi frente a la maquina, y lanzo palabritas dulces, que hasta suenan bonitas, para poder dormir tranquila, con la cabeza en alto, pensando que tal vez mañana pueda ser eso que algunos escriben con letra mayúscula.
Escritor.
16 noviembre, 2010
Margy y sus desviaciones
11 noviembre, 2010
FILIACIÓN DEL DESARRAIGO*
El río vino hoy sin la memoria de mi infancia
Quise tocar sus aguas pardas
su cieno caminante
Quise mostrarle la espuma de mi antiguo sedimento
los naufragios de mi sangre
es decir
la oración de mi alianza en los sueños
Le dije
que yo era su hijo su otro hermano
su larga entraña
su verso goteante
El río inmutable
no quiso ver ni quiso oír al velo de luz
que sostenía los horcones de mi casa
Los horcones
calambres en sus corvas
Fue la debilidad
como un gusano en la techumbre
El río se llevó el terrón de la memoria
el sagrado lugar donde vivía mi casa
Ay mi secreto dolor
mi tiempo sin regreso
mi casa me esperaba
* Colaboración del autor para este Humilde Blogg.
Argemiro Menco Mendoza: Poeta, Docente Universitario y Periodista. Nació en 1948 en Piza (Sucre), Colombia.Autor de los poemarios "Secretos míos..." y "La sombras del asedio"
14 octubre, 2010
02.32 a.m
25 septiembre, 2010
I
01 septiembre, 2010
Creo que uno escribe mas que por amor a la representaciòn, para justificarse o para refugiarse, en mi caso es más bien lo primero. Seamos honestos (osea honesta conmigo misma) Jamás seré una academica a lo Borges, ni una ensayista prodiga (dejemole eso a los verdaderos intelectuales) asi que yo solo escribo desde mis intuiciones escasas, tal y como lo decia mi queridisimo Cortazar, uno no escribe lo que quiere, uno escribe lo que puede.
Estatus: Enferma...
20 agosto, 2010
LOS DESGRACIADOS (¿Soy una?)
cuerda a tu brazo, búscate debajo
del colchón, vuelve a pararte
en tu cabeza, para andar derecho.
Ya va a venir el día, ponte el saco.
Ya va a venir el día; ten
fuerte en la mano a tu intestino grande, reflexiona,
antes de meditar, pues es horrible
cuando le cae a uno la desgracia
y se le cae a uno a fondo el diente.
Necesitas comer, pero, me digo,
no tengas pena, que no es de pobres
la pena, el sollozar junto a su tumba;
remiéndale, recuerda,
confía en tu hilo blanco, fuma, pasa lista
a tu cadena y guárdala detrás de tu retrato.
Ya va a venir el día, ponte el alma.
Ya va a venir el día; pasan,
han abierto en el hotel un ojo,
azotándolo, dándole con un espejo tuyo...
¿Tiemblas? Es el estado remoto de la frente
y la nación reciente del estómago.
Roncan aún... ¡Qué universo se lleva este ronquido!
¡Cómo quedan tus poros, enjuiciándolo!
¡Con cuántos doses ¡ay! estás tan solo!
Ya va a venir el día, ponte el sueño.
Ya va a venir el día, repito
por el órgano oral de tu silencio
y urge tomar la izquierda con el hambre
y tomar la derecha con la sed; de todos modos,
abstente de ser pobre con los ricos,
atiza
tu frío, porque en él se integra mi calor, amada víctima.
Ya va a venir el día, ponte el cuerpo.
Ya va a venir el día;
la mañana, la mar, el meteoro, van
en pos de tu cansancio, con banderas,
y, por tu orgullo clásico, las hienas
cuentan sus pasos al compás del asno,
la panadera piensa en ti,
el carnicero piensa en ti, palpando
el hacha en que están presos
el acero y el hierro y el metal; jamás olvides
que durante la misa no hay amigos.
Ya va a venir el día, ponte el sol.
Ya viene el día; dobla
el aliento, triplica
tu bondad rencorosa
y da codos al miedo, nexo y énfasis,
pues tú, como se observa en tu entrepierna y siendo
el malo ¡ay! inmortal,
has soñado esta noche que vivías
de nada y morías de todo...
El gran CESAR VALLEJO
19 agosto, 2010
09 agosto, 2010
Acotación a Camus
08 agosto, 2010
POEMA DE AMOR
MARIA MERCEDES CARRANZA
06 agosto, 2010
Podrá romper todas las piedras; nadie.
Hay dientes en las rosas que muerden la lluvia,
Que muerden el barro, y nace el musgo entre esos dientes
Bajo los filosos hilos de plata que custodian las nubes.
Fernando Denis. "La geometría del agua"
01 agosto, 2010
En la isla de Pascua*
Si te hicieras de piedra, si tu vida fuera tan lenta como la vida
[de la piedra,
si tu corazón sólo tuviera la imperceptible palpitación del peñasco,
quién sabe qué verían tus quietas pupilas en la vertiginosa
[danza del cielo.
Tal vez la piedra sabe todo ya, y por eso está inmóvil,
y tú te agitas en la nerviosa hoguera de la carne porque todo
[lo ignoras.
*Autor: William Ospina
Extraido del poemario: Una sonrisa en la Oscuridad.
Publicado en la Coleccion un libro por Centavos de la Universidad Externado de Colombia.
31 julio, 2010
Poesia de Profesor...
Y quien iba a imaginarse que el profesor, más bien raro, que me daba ciertas clases que por su ociosidad ahora no recuerdo, iba a resultar siendo un poeta, un amigo poeta más exactamente, porque se resulta más cercano a ciertos proclives a la palabra que a los propios hermanos, padres, esposos, esposas, compatriotas...
Un poema, que rescata lo bello de nuestra marca suramericana, nuestro baúl de recuerdos...
TAPA ABIERTA
La naftalina vuela.
Lleva en sus ojos el olor amoroso
y amarillo de mis nostalgias.
Como baúl amante, protejo
mis recuerdos, vuelvo a vivir
un antiguo sabor de litargirio.
Estornudo... releo las cartas,
yo sí era de Alicia.
Argemiro Menco Mendoza - Las sombras del asedio
22 julio, 2010
(Sin titulo)
de estos pisos viejos.
17 julio, 2010
Id con los cohetes y las rubias.*
Charles Bukowski
14 julio, 2010
Belleza
Cantos de Maldoror
Conde de Lautréamont
Imagen: René Magritte. Veszélyes ismerõsök
24 junio, 2010
ROSARIO
Son mis camándulas
Oraciones quejumbrosas a la existencia
Donde todas giran en torno a un Cristo
Donde soy yo el único crucificado.
A la memoria de José Saramago...
11 junio, 2010
Escrito por lo demás Incapaz....
¿tendré tiempo?.....
¿Tendré tiempo? ¿Que es eso de tiempo? Como pueden creer siquiera en esa atroz patraña, abro los ojos y un niño. Cierro los ojos y un anciano nace. !Hay tantos muertos que deambulan! Como tenerle miedo a los cuentos de fantasmas si es horror lo que veo en los ojos vacios de las chicas con senos duros como arcillas y vaginas amplias, amplisisimas, que hay que meterle tres dedos, sino más, para que gozen. Estoy torcida. Estoy torcida y lo sé. Estoy torcida y ningun alucinogeno consumo, solo la semilla del arte fermenta en mi, como ponzoña; " El veneno esta en la herida. Y esta nunca sanarà" Incapaz de hacer algo productivo me quedo con el comer de uñas, con el malestar, con la gran nausea que me persigue desde siempre, como cuando temblaba al matar la gallina al retorcerle su cuello tibio, como cuando decidida construía seres humanos con barro y les daba alma, como cuando de mis ojos salian rayos para demoler hombres, como cuando me meto los dedos y detengo el tiempo y soy una con el Universo, para envidia de los misticos. YO TAMBIEN PUEDO.El arte es mi puerta, es mi puerta.
08 junio, 2010
SER Y SABER
Veía el viento soplando
y la noche descendiendo.
Oía el grillo saltando
en la hierba estremecida.
Pisé el agua
más bella que la tierra.
Veía la flor abrirse
como se abre la ostra.
El día y la noche se unieron
para ungirme.
La unión de luz y sombra
abrazó mis sueños.
Veía la hormiga esconderse
en la ranura de la piedra.
Así se esconden los hombres
entre las palabras.
La belleza del mundo me sustenta.
Es el hermoso pan matinal
que la mano más humilde coloca
en la mesa que divide.
Jamás seré un extranjero.
No temo ningún exilio.
Cada palabra mia
es una patria secreta.
Soy todo lo que es partición
el trueno la claridad
los labios del mundo
todas las estrellas que desaparecen.
Sólo conozco el origen:
el agua negra que lame la tierra
y los cangrejos que me acechan
entre las raíces del mangle.
Sólo sé lo que no aprendí:
el viento que sopla
la lluvia que cae
y el amor.
Lêdo Ivo
Lêdo Ivo es uno de los máximos exponentes de la llamada Generación del 45 brasileña, fundando, en compañía, como tribuna de la mencionada generación, la revista Orfeu en 1947. nació el 18 de febrero de 1924 en Maceió, estado de Alagoas, en el nordeste brasileño. Desde que en 1944 publicó su primer libro de poemas, As Imaginações, su copiosa obra se ha desarrollado en la poesía, el ensayo y la novela, siendo la más importan te Ninho de cobras (1973). Tomado de www.hominidismo.bloggspot.com
"Soy el noveno, no es un buen puesto.
Pero él aún camina."
(Günter Eich)
aún camina; la cabeza mirando el cuerpo
que avanza dando tumbos. pero ¿dónde
está él, él mismo? ¿en las últimas miradas
lanzadas desde el canasto o en los pasos ciegos?
soy el noveno y es octubre;
el frío y la soga cortan más hondo
en la carne. estamos de rodillas, en fila; las nubes
sobre nosotros en manchas blancas, como si desplumasen
allá arriba aves domésticas, igual que las mujeres
antes de las fiestas. papá con sus puños blancos
sostenía el mango y el hacha brillante
que guiñaba a la luz. la gallina, entretanto,
corría ensangrentada, aleteando para hallar su camino
entre dos mundos, pasando al lado de nuestros gritos de niños.
JAN WAGNER (Hamburgo 1971)
Fuente: Revista de Poesia Clave, Cali/Colombia
Julio de 2009 año 6º No. 13-14
http://www.revistadepoesiaclave.com
07 marzo, 2010
III
Quizá la introspección ayude
Me venga bien a esta múcura
Que me fue dada a trunco
Quizá el leve aroma
Permita poblarme aun más de espantos,
Presentir la muerte que me habita y la habita
El gélido secreto de la creación
La basta insanidad que guarda
No lo niego,
Suena fascinante recorrerla toda
Descubrir el espejo
Reconocerme en la penumbra
Mas, ¿por qué, extraño el hueco
Debajo de la axila?
Su olor rancio y siniestro.
Pre-siento
Debe existir relación con la naturaleza de mis manos
Con la hendija oscura que me divide.
II
No quise verla
No quise develar su cara burlona
su risa satírica
Me daba nausea imaginarla riéndose divertida
En razón de mi inocencia.
Ahora que todo está dicho
Que la verdad salta como raíces
Que tu verga sigue siendo carne
Y tu esperma igual de insecticida,
Parecido en todo a los otros
El hecho que tatúes el humo es irrelevante
No me salvas.
REITERACION
Mario Benedetti
Estas manos deben sostenernos,
No creer en la falsedad del amor,
Contruirnos de vagina a pestañas
No dejar que nuestro espacio sea de sombra
de resignación.
Sacudirnos,
Complacernos,
Encender la cerilla que habrá de quemarnos.
CUERPO DE MUJER
Giovanni Quessep
Tu cuerpo cadencioso negra,
me sabe a níspero maduro
a lunas cartageneras.
Tiene
la levedad justa,
el recinto adecuado a mis demonios
El optimismo de los rezos,
Aunque yo no crea
ni necesite de ellos.
Tu cuerpo grande, negra,
sabe de llantos de mujeres,
de insomnios y placebos,
de miradas al cielo
que piden lo de siempre,
siempre.
Quédate esta noche, negra,
amansa a los perros,
como solo tu sabes,
y que no vengan,
que no vengan furiosos,
a destajar las manos.
06 marzo, 2010
POEMA A ALEJANDRA PIZARNIK
Pretendo sacarle los ojos a quien me despierte
A la rutina de siempre)
Háblame Alejandra en estos sueños,
Dime del dolor de la marca,
Del infierno lila en el que vives,
De la estatua del terror,
De estos callos inútiles que acumulo,
De las lágrimas marrones que me conoces,
Quedate Alejandra, quedate, verdadera compañera de viaje
Apacigua la llama y
Esperemos que el Sol sí logre hoy espantar las sombras.
05 marzo, 2010
REPOSO
28 febrero, 2010
Feminihistoria
Y decidió Dios crear a la mujer igual, hacerla hermosa a sus ojos, darle boca como hendija, heredarla de efluvios y de placeres.
II
Y concluyó Dios que continuase el mundo (sin ella).
III
El repetido Adán se fornica a las repetidas hembras. Esas, esas no son mujeres.
IV
Afilo el cuchillo. Es tiempo del zarpazo al vientre mullido de Dios
-Para que deje de joder- Pensamos.
22 febrero, 2010
Diálogo de dos extranjeros que toman café en un salón de Berkeley
― ¿Es verdad, señor Einstein, que ustedes, los científicos, creen en un mundo fuera de la conciencia humana?
― Hay una realidad más allá de nosotros. Toda verdad humana sólo deriva de ella.
― Ah, no diga usted eso. Yo sólo puedo hablar de lo que he percibido.
― Señor Tagore, escúcheme: la suma de los ángulos interiores de un triángulo sería igual a dos rectos aunque no hubiese humanos.
― ¿Y quién puede probar semejantes supuesto?
― La razón, pues sus leyes imperan para todos. Budistas, musulmanes, pielesrojas, albinos… nadie puede evadir los axiomas del mundo.
― Sólo porque aquí hay hombres son verdad esas cosas.
― ¿Afirma usted entonces que si no hubiera humano, el Apolo de Belvedere dejaría de ser bello?
― Sí, señor, eso digo.
― Pues yo pienso otra cosa. Aunque todos muriéramos, y el sueño de la especie se borrara, fuera de nuestras mentes persistiría el mundo, y el mármol, ya invisible, guardaría su belleza.
― Entonces, señor Einstein, usted es mucho más religioso que yo.
15 febrero, 2010
I
Estoy llena de espectros,
La sombra que había tenido por compañera
Ha terminando abandonándome,
Ella era la última que faltaba.
Un faro a lo lejos quiere iluminarme,
Me cuenta de habitación conjunta
De besos seguros,
De un solo semen.
Su luz reiterante,
Constante
Pretende alterar mi orden.
Sonrío,
Prefiero la oscuridad, así me toque coserme los parpados.